Catapultas,
Escadas, espirais
Danças, suspiros
Liberdade, fetiche
Sabor, xilofones
Gaiolas, magnetismo
Tantra, polegar
Sábio, ferrugem
Sorrisos, pílula
Catapultas.



A arte não existe, o céu não existe, as pessoas não existem, o nada não existe, o estrume não existe, os falecidos não existem, o passado e o futuro não existem, o chão não existe,

o que existe então?
procure suas próprias respostas, ou fique escondendo a razão embaixo dos sapatos.

A poeira escondida nos cantos
se libertam em novos horizontes
se espalham em longas distâncias
constrangendo quem passa a diante

Bactérias voando sem restrições
se apossando de todo o espaço
se juntando e formando um colapso
e fartando o ar de estilhaços


É embaixo daquele tapete
que se esconde um mar de poeira
se descobre que é muita sujeira
dos que temem no fim a verdade

A verdade em pó se apresenta
abocanha culpados confessos
utopia inventada ao conforto
que estranha a trilha dos tolos

E nos calmos becos a ouvir
o lamento da poeira a partir
os nós que se fincam enrolados
na cabeça dos mil condenados

V. 20/07/2012

Fumaça. Pureza colorida ou incolor...

Caçadoras de caminhos invisíveis.

Brincando pelas cortinas da cozinha,

ou dos rostos cansados.

Atraindo fogo, mágica.

Não mais do que isso!